Ihr müsst heute tapfer sein: Mein Pflegevogel Werner ist tot. Ich hatte ihn in der Tiefgarage am Boden gefunden, und er hatte das Fliegen noch nicht drauf. Ich habe ihm also angeboten, in der Zwischenzeit bei mir zu pennen. Ich würde dann das Fenster für ihn aufzumachen, wenn er soweit ist. Angesichts meiner guten Figur im Windtunnel in Milton Keynes vor einigen Wochen dachte ich auch, ihm mit Rat und Tat in Flugangelegenheiten behilflich sein zu können. Und, natürlich, weil ich gut zu Vögeln bin. Behaupte ich immer.

Er hat dann erstmal ordentlich gebadet, sich den Bauch vollgehauen und einen kräftigen Schluck aus einer 2ml-Einwegspritze getrunken, während ich bei Wikipedia etwas Spatzenkunde nachgelesen habe. Er ist schön zu Kräften gekommen, hat ganz ohne mein Coaching mit überzeugendem Zwitschern angefangen, und unsere Flugstunden verliefen vielversprechend: Er hat immer besser geflattert, wenn ich ihn in der Hand hielt und dann leicht die Flughöhe verringerte.

Jeden Moment sei er soweit, hatte ich gedacht, und ich würde ihm auf dem Überlandkabel vor dem Haus zuwinken.  Dann ist er tot umgefallen, und hier endet die Geschichte, denn es gibt nichts mehr zu erzählen.